El Reino de Monelle

↝ Anómalo primero : Antes del origen Lucía camina por las calles de Rosario, un 21 de Enero de 2013. El calor del verano sube por los tobillos y baja por su frente en forma de gota de sudor. Va despacio, a su lado pasan hombres de traje y algunas mujeres con niños caprichosos que no se bancan el calor. Ve frente a McDonald's una banda haciendo jazz y un poco más allá a un chico tocando la guitarra. Busca en su bolsillo derecho unas monedas, las acaricia, dibuja su contorno y luego se las deja en la pequeña cajita de cartón. Continúa caminando medio arrepentida de haber salido ese día y a esa hora. Todo comienza a molestarla, el calor, la mujer que grita “chiiiipacitos”, los adolescentes que la chocan. Hasta que ve, al fin, el gran cartel de pintura desgastada que anuncia su oasis: la librería. Entra y atraviesa la sección de “Política”, la saludan Perón, Cristina, De la Rúa, Obama ¡y la puta que los parió a todos! Los ignora y continúa. Cruza indiferente por “Filosofí...

"Subiré al cielo, le pondré gatillo a la luna y desde arriba fusilaré al mundo, suavemente, para que esto cambie de una vez". La luna con gatillo, Raúl González Tuñón. Zdzisław  Beksínski. Quimera ¿Liberará la poesía este remordimiento? ¿Tendrá la fuerza suficiente para destruir a alguien y la magnitud exacta para luego reconstruirlo? ¿Aliviará el alma o desatará tempestades? ¿Podría ser el todo de un cielo infinito? ¿la melancolía de la lluvia cuando todo arde? ¿Liberará las palabras atrapadas en mi boca? ¿las oscuridades que me atropellan? ¿Podría ser la salida de este laberinto? ¿el vuelo eterno que me salve? ¿Liberará la poesía a los muertos que no quieren morir? ¿a los vivos que no quieren resucitar? ¿Podrá ser la ira de mis puños cuando todo parece perdido? ¿Liberará la escritura todo este dolor de sentirme un espejo roto y, en sus veinte mil retazos, el reflejo de un niño con orugas muertas en sus manos? ...

"Recuerda que no puede haber nobles palabras ni gobierno justo mientras algunos vivan excluidos de la justicia". Espartaco, Arthur Koestler. Ocaso ¿Cuándo fue que crecí de golpe? ¿Cuándo desaparecieron las utopías? Que triste es mirar todo decepcionada, Que trágico es ver las mariposas hechas fuego.

Y así, sin más miedos, doy comienzo a esto.  “Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín”.  Epitafio, Juan Gelman. Extravío   Fumabas en la oscuridad, inquietante, algo hiriente. El humo salía de tus labios y dibujaba recuerdos. Un conejo, una niña, un pozo. Y caías en una lágrima por un eterno delirio. Eras frágil, podías hacerte miles de pedazos. Y eso pasó.   Pero regresaste, tenías muchas vidas por sufrir. Fumabas en la oscuridad, dibujabas, caías. Eras lágrima,  eras fénix. ¿Tan blancos estaban tus ojos que no sabías quién eras? Dorada. Tenías el sol en tu cuerpo y la noche oscura en tu cabeza. Fuego y humo, pensabas, peleabas y resistías.   El mundo nos arrastra a perdiciones porque seguimos a los que nunca se encontraron. Helmut Newton.